órdagos a discreción y un nuevo peón

        Todo parecido con la realidad sería cuestión de negociarlo. Hoy es un día atípico para atípicos personajes del mangoneo, gente enarbolando la bandera de la dignidad en subidos status profesionales de antaño que ahora llama a Gran Hermano oportunidad o infelices veinticuatro horas al día sumidos en la felicidad. Entran todos más uno, peón necesario para jugar la partida desde las desigualdades necesarias para entender el formato de las audiencias novedosas de la mediasete, importantes diferencias salariales en las que decenas de miles de euros confrontarán semanalmente a unos con otros y entre todos ellos hemos colado en la fila del metro a nuestro peón de incógnito, aquel que nos irá manejando la realidad con los hilos de la parsimonia, de casilla en casilla, sin grandes estridencias, sin movimientos de cero a cien a lo largo de la tabla, en perpendicular o vertical, en paralelo o diagonal. Tienen que estar atentos, esta noche sobre las diez comienza el juego.

     No nos van a despistar las jugadas maquiavélicas de los que trampean como sicarios ávidos de sangre universal. No importa lo que se edite, se emita, se tergiverse o se ampare bajo la ley del embudo del circo montado, lo que importa es no tirar la toalla, nunca. Hay órdagos que matan y órdagos que van al agua y dentro de la ineficacia del sistema no siempre tiene que asumir el mayor error aquel quien lo comete, a veces el cúmulo de pequeños errores sin tregua van conformando un final mucho más asequible por muy trucado que sea.

     Es el ejemplo del último diecisiete. Quién ha ganado. Por qué. Quién ha perdido. Por qué. Las fuerzas contrarias nunca son convenientemente estimadas. Hay ornamentos sospechosos. Como es el pelo rojizo y horriblemente espantoso que tornaron los gestos traviesos de Meritxell en amargura resignada. O el gris ceniza que cubrió a la choni oficial de cierta virtud entre elegancia y sumisión. Es como si ganara alguien que jamás participó. Como si todo lo vendido hasta entonces, gritos, insultos, gestos, agresividades, más las de los platós que las de la casa, se esfumaran como una bonita película de navidad donde el árbol se viste de redondos destellos que iluminan todas las virtudes humanas. Resultaba un poco chirriante ver a Beatriz de adolescente con notas sobresalientes así como empollando todo el rato y Meritxell con pintas de lanzarse poco menos que a la braqueta del presentador y ofrecerle sus servicios por un chute de extrarradio. Eso es una pequeña trampa, ya nos vinieron a contar que los estilismos no sólo cuentan sino que entran en nómina generando secciones y contrasecciones. Pensé en Sofía, no porque fuera a entrar con el maletín de los trescientos mil euros en cualquier momento, sino porque imaginé la misma escena de la final hace una año con una Sofía recibiendo la victoria final teñida de rubio platino y pelo corto cortísimo a lo poyeya. Una desconocida y un reto inconcebible, pues más o menos son retos que van marcando el listón siempre un poco más allá en cada edición.

   Pero no nos engañemos, que justa fue la victoria como justos fueron los fracasos. Manos hay muchas pero también están las nuestras para evitar los marcajes o ponerlos, no vale ejercer de pardillos alelados y echar toda la culpa al por mayor sin haber ejercido como dignos contrincantes. Recuerdo el último Debate antes de la final, aquel en el que había que posicionarse detrás del concursante que querían que se marchara. Quedaban cuatro. Nadie se posicionó detrás de Beatriz. Alucinante. En el mismísimo plató del Debate, ante el más decisivo ataque de juego, donde la realidad del concurso se sabe y se conoce desde las afueras y donde para marcar las cartas uno tiene la información necesaria para manipularla a favor de su defendido. Y qué ocurrió, que la amiga de Meritxell no se posicionó en contra de Beatriz. Sabiendo que el juego estaba entre las dos, no puso sus armas masivas de destrucción, las únicas que le quedaban, contra la verdadera rival de su amiga. Viendo escenas así uno se consuela cuando finalmente ve el resultado. Si a sus amigos y familiares y defensores les gusta Bea más dentro que fuera pues a nosotros también, vamos a discutir por eso.

    Y luego está el regalo. LLega el cumpleaños de Beatriz y su suegra, suegra de recién estrenada, de ni puta idea de quién es quién antes de tres meses, va y le regala un precioso collar de corazón más grande que el del ciervo que se cargó el príncipe de Blancanieves y espera que en prime time la mayor rival de su hijo concursante luzca esplendorosa como la gran favorita de todos los beatos y los rodrigueros, así que nada que objetar. Hundimiento de niño por toda la flotación del buque estandarte. La mayor defensora de Rodrigo y la más directa accionista de los dividendos a repartir poniendo la alformbra a su mayor rival dirección al maletín.

     Esto no es un concurso de convivencia,  es un concurso de rivales a los que hay que batir. En el saber y ganar uno no falla la pregunta porque el nuevo concursante te hace tilín o tolón. No falla. Aunque tenga que convivir en el comedor durante la hora del almuerzo o escuchar las batallitas de los niños en los parques con toboganes. No falla. No. Y si Beatriz y Rodrigo y la madre de Rodrigo no se conocían de nada el primer día que entraron en la casa es de lógica y de cajón encerrado que resulte indignante casi más que los chanchullos vasilísticos ver cómo hay concursantes que en la final se inmolan a favor del contrario. Así que Beatriz no sólo  ganó sino que ganó gratamente aupada por sus propios contrincantes. Ave César. Caldo de pollo que diría la edzmundita.

     Todo puede ser. Y nada a la vez. Una caja. Una perdedora. Un volver. Un ganar. Una chica de radio sideral y origen gitano tal vez, es que me sorprendieron tanto esas imágenes en las que decía la naranjita en flor que tras la hora sin cámaras bien aprovechada ya tenía a su tío para arreglar el descosido con un buen cosido, mi tío luego lo cose y ya está, así lo dijo y azín me quedé, bueno, está claro que el poder de la naranjita no tiene mucho que ver con el que se podía sospechar de una subdirectora de informativos en la cadena púbica y con un recorrido de décadas por las televisiones digno de los más escalofriantes acojonos y mira por dónde, le regala el collar a la mindundi señorita mediante capación de cualquier intento de logro a buen puerto de los huevos de su retoño. Y como todo puede ser, también me pregunté, igual que por los pelos de la sofi teñídos de amarillo pollito, si con aquella caja de reintroducción al concurso no fuera habido cual quijotesca revolución también una reintroprogramación en la que se reactivara a la concursante expulsada con todo ya perdido y en off disfrazada como nueva oportunidad para seguir soñando que es gratis por un lado y muy rentable por otro, siendo el otro el niño de las sospechas directas así protegido y avalado desde el anonimato a partir de la carpeta copartícipe necesaria para la coganancia del zapatito relegado al olvido hasta la expulsión de la choni obsoleta pero con vistas a protagonizar en futuro inmediato recauchutado apartamento, carpeta y victoria compartida con la niña perdida de la vuelta de tuerca y el me la chupa convenientemente tachado en escaleta como si no hubiera sido agraciado con el toque de la caja mágica. Derrota necesaria y victoria camuflada de príncipes y princesas.  Sí, sé que es una teoría como cualquier otra de inútil y factible y más teniendo en cuenta que por una extraña razón, no sólo no consigo que me caiga mal esa madre de Rodrigo sino que cada vez que la veo en acción me arrepiento de mis pecados pensantes porque sé que su cariño por la niña de la naranjas va mucho más allá como amor de madre que como dinero sonante.

    Montse no estuvo en el Debate Final. Ni se pronunció su nombre. Ni se inmutó nadie excepto yo, pensando en su bonito afán de protagonismo domingo tras domingo con lucimiento de pelos tan imposibles como extravagantes. Pobre Montse. Faltó ella toda entera con su caja torácica sin latido que palpitar pero importó lo mismo que al concurso y sólo se habló de la ausencia de Adara, una ausencia por otra parte totalmente justificada teniendo en cuenta que ya tenía por aquel entonces representante que representarla en su mejor estado innato natural. Adara ha nacido para ser observada, admirada, para saborear su extraordinaria belleza e imagen congelada. En qué sentido, por qué lo dices, no entiendo. En fin. Pasado.

    A lo que venía. El peón. Estipulado. Por contrato. Nuestro. No se trata de correr. Sino de llegar.